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那年除夕，苏安多摆了六副碗筷。

阿九的，苏暮雨的，墨倾歌的，苏念的，阿北的，赵念的。

苏念远端起碗，给每副碗筷夹菜，"太爷爷，太奶奶，奶奶，爷爷，爹，娘，吃饭。"

他顿了顿，又夹了一筷子，"我是念远，我长大了，会刀法，也会针线。你们放心。"

苏安看着他，笑了，笑着笑着，眼泪流下来。

窗外飘着雪，月光照在坟头上，白得发亮。那五座坟静静立着，像五个人并肩坐着，看着这间亮着灯的屋子。

苏念远十五岁那年，苏安开始咳血。

他没告诉儿子，照旧每天早起，去坟前坐一坐，然后教苏念远刀法。只是教着教着，会突然停下来，看着远方发呆。

"爹？"苏念远叫他。

"没事，"苏安笑笑，"想起你娘了。她要是看见你现在的刀法，肯定高兴。"

苏念远的刀法已经很好了。好到苏安有时候接招，会感到吃力。他既欣慰，又心酸。

"爹，你歇歇吧，"苏念远扶他坐下，"我练熟了，自己练就行。"

苏安摇摇头，从怀里掏出那四枚碎片。这么多年，他一直贴身带着，温温润润的，像四颗小石子。

"这个，给你。"

苏念远接过来，"这是什么？"

"你奶奶留下的，"苏安说，"还有你爷爷，你娘，你赵安舅舅，王伯，刘七叔……好多人，都碰过这东西。它碎过，又拼起来，碎过，又拼起来。现在给你了。"

苏念远捧着那四枚碎片，觉得沉甸甸的。

"爹，它还会碎吗？"

"会吧，"苏安笑了，"但碎了再拼起来就是了。只要人不散，东西碎不碎，不重要。"